Espírito Motor

Escravo da Edificância

2008-01-09T00:44:00.000-02:00

Escravo da Edificância

aff... ...nem sei se essa palavra existe.

Edificância, sim, isso mesmo, e escravo também, é o que sou, de repente descobri que meu direito a dizer é somente aberto a uma tonalidade: edificar.

Eu devo ser alguém muito sério, aliás, se eu tirar pela característica predominante em todos os meus primos e tios, realmente eu posso começar a aceitar minha condição de autoritário e categórico, a ternura não é um traço genético na minha família, nem a flexibilidade de visão.

Por incrível que pareça eu também possuo sentimentos,e eles sempre reagem às violências geradas por mim, mesmo quando não percebo suas ocorrências de imediato.

Então vou descansar todas as minhas pesquisas de compreensão, peço agora aos meus secretariados de avaliação que durmam até desaparecerem, pois é bem claro a verdade com seu gene determinante em meu sangue e palavra: eu nasci categórico.

Não vou conseguir fazer uma transfusão de alma se eu me resignar mais o tanto que já me prometo fazer, será um escape inútil, e realmente terminarei um salão duro de mármore, cheio de ideais mortificados nas paredes, todos eles cristalizados pelo frio causado pela distância natural dos que se afastam, e essa distância é algo que hoje viça até entre o mais herói dos heróis.

Melhor explicando, não adianta qualquer movimento meu, minha voz ainda assim carregará grande carga de autoridade sem credencial, e isso dói só de saber.

Minha soberbia é e sempre foi meu maior mal, porém eu nunca procurei para mim qualquer rótulo ou premiação que não fosse a mesma que era justiça e elegância aos outros, porém, eu já nasci um salão de mármore, já nasci um totem velho pronto para receber honrarias, e só nisso ficar.

A grande verdade é que não as recebo, posso sim ganhar elogios por muita coisa que eu faço, mas não é honra nenhuma, é simplesmente o outro lado de atitudes nossas, minha e de quem tem a possibilidade de admirar, pois qualquer coisa que eu faça é na verdade um chamado social, uma dança de valores, uma dança plural.

Guardo essa idéia dentro de mim, pode ser mais um conceito cristalizado e nascido velho, mas guardo como uma verdade por enquanto, e a verdade que jamais irá embora é que sou categórico, e isso aqui mesmo nesse parágrafo já se prova.

Sinto-me aqueles personagens de filmes americanos que não podem dizer ou viver uma só fala ruidosa que já desanda todo personagem, e no fim, são quebrantados por situações vexatórias, até se espera isso, que o duro personagem no final se dissolva em lágrimas depoentes, e naquela célula de segundo nasça um novo ser.

Mas eu sei que sou um pedra jogada ao lago, faço aquele barulho gostoso de impacto e imersão, implicando com a paz do silêncio, e depois mergulho reto para a escuridão do fundo. Sinto-me um personagem pequeno e maciço, cujas resignações não são mais que os primeiros sinais do final do filme.

Então como governado pela monarquia desses cromossomos, sou escravo de um só texto, de um script conhecido, incapaz de ser outro - senão na loucura - guardando com perseverança o fundo negro dos dias, e uma quebrantação já anunciada nesse grande picadeiro que é a vida e seus showzinhos mais categóricos que eu.

Que palavras sou?

Imagens

2008-01-07T00:03:00.000-02:00

Imagens

Eu só tenho um conteúdo, e este é minha sensação de tempo, um monte de imagens e suas temperaturas guardadas no mesmo lugar onde estão meus sentimentos, eu quase sempre penso ser esse lugar meu peito, não sei porquê, mas sinto realmente tudo vir de dentro dele, mesmo os pensamentos, é claro, eu sei muito bem que eles vão surgindo da mente, mas eu posso garantir pelo menos pra mim que é no centro do corpo por onde surge a visão do que meus órgãos sensoriais irão compreender.

Quando converso com alguém sei que é ali onde estarei mais ativo, uma sensação de ser porteiro nesse evento se instala, quando converso com alguém pareço cuidar ou descuidar de portas bem no meio do peito, e as sinto, sinto abertas e fechadas, quando trancadas o meu peito parece amarrado por linhas cirúrgicas, e isso dói, quando abertas sinto medo, mas ao mesmo tempo uma sensação refrescante. Mesmo quando as Imagens vão me levar para um inevitável problema, eu ainda assim permito, e a sensação de escoamento para fora de mim se torna um prazer perigoso.

Não gosto de trancar as Imagens dentro de mim, elas são criadas ou absorvidas durante os dias, vão se formando e se armazenando conforme as coerências que se amarram, e isso me dá prazer, mesmo quando a liberação delas culminam em alguma encrenca.

Dizer o que pensa ou que sente é um erro, a sociedade é construída sobre vários protocolos, e isso é importante, ser crú e bruto pode arruinar o valor do alimento, e essas imagens querem sair de mim antes que minha habilidade possa manipulá-las.

E eu sinto várias imagens dentro do meu peito, são até de lugares que não visitei pessoalmente, talvez originadas em sonhos ou por meio deles resgatadas sabe-se lá de onde, essas Imagens controlam minha vida mais do que eu ou a educação a qual fui submetido desde sempre.

As Imagens que tenho no peito são como moldes, e eu nem sei onde começa ou termina o traço delas, elas vão aparecendo conforme o fato, normalmente um segundo antes ou um segundo depois do que é dito ou ouvido, e elas fazem da minha vida o que elas forem.

Tenho muitos medos dessas Imagens, e ao mesmo tempo uma cumplicidade familiar, pareço sequestrado por elas, e elas donas de mim governam um corpo tentando respeitá-las, mas nem sempre consigo ir à frente com que sai, e elas me punem uma hora ou outra.

Estou certo que minha identidade que levo no bolso é mero rótulo do meu conteúdo, e meu conteúdo é minha idéia de tempo, e essa idéia é o que carrego dentro de mim como mapas, filtros e panfletos, sejam álbuns de aventuras ou diário cheio de segredos, eu guardo elas comigo, essas Imagens não me conhecem, elas me determinam, confusas entre si, variadas, cheias de conexões graves ou limitadas, essas Imagens marcam meus passos no segundo antes ou no segundo depois de tê-los a mim dado.

Que Imagens sou eu?

Maturidade Chegando

2008-01-05T03:38:00.000-02:00

Maturidade Chegando

Eu por muito tempo escrevi utilizando metáforas, e também fiz construções acrobáticas com algumas frases, isso tudo era porque deixava os textos sairem naturalmente, terrivelmente impulsionados pela harmonia poética dos fonemas nas palavras, e também pela corrente natural dos tempos, chegando tudo num formato exótico e pouco compreensível, ainda que em alguns casos terminei em belos resultados.

Em outro ponto de entendimento, eu percebi que escrever sem entregar claras respostas era uma maneira de oferecer à web somente o essencial para as pessoas me conhecerem, logo em seguida eu guardava para mim um bom conteúdo totalmente legível e prático, assim, reservando para um lugar onde eu pudesse explorar com potencial de retorno.

Mas eu estou vendo minha linguagem mudar, viciada nessa maneira de expressar, tenho percebido que as figuras de linguagem estão ganhando uma vivacidade muito maior que o sentido por trás delas, e então a maquiagem na estrutura tornou-se mais espetáculo do que o significado coerente, cansando-me para sempre.

Acho que já brinquei o suficiente para meus músculos ficarem desenvolvidos, sei como falar mil coisas, como conversar com os significados e de repente construir imagens no tempo certo, agora é momento de tentar mais substantivos, mais aspectos históricos e também uma substância pura de envolvência e resolução, é tempo de ser claro, edificante, rítmico porém alcansável, e isso se dará nos próximos produtos de minha mente já próxima desse primeiro círculo de maturidades.

O Enigma da Serpente

2008-01-04T03:24:00.000-02:00

O Enigma da Serpente

Contei as velhas histórias a minha sombra, sobre um rastro no chão falando dos enigmas das serpentes, aprendi nos desertos a respeito do caminho mais certo e trilhado por todos os seres da inteligência superior, e toda luz sobre mim procurou por minha escuridão sem encontrar qualquer sinal.

Eu disse a minha sombra sobre como ser rasteiro e como ser esfínge, ela aprendeu educamente, nunca mais a vi, e a luz ao meu redor me toma por inteiro, agora enxergo o que aprendi e todo o lugar ao redor é sol e deserto, meu chão é grão e semente de cobras, eu vejo tudo passar e deixar apenas rastros, ensinei isso a minha sombra.

O enigma da serpente foi contado também a todos os meus objetivos, falei a cada um deles para serem esfinge e rasteiros, para seduzir os homens e mulheres, para dar um fruto de ousadia e inteligência a quem pudesse levá-los, e para o deserto todo meu paraíso foi, lá secando, sobrou-me o silêncio e ao redor dele o sol mordendo como cobras.

Eu serei serpente, passarei entre todos como um predador hipnotizante, e meus movimentos serão minha magia, vou roçar no chão árido de todas as situações meu espírito cheio de histórias para contar, mas ninguém entenderá o que faço, ficarão silenciados pela poesia secreta da aproximação, eu serei educado como cobras seduzidas na nossa dança e canção, seduzirei em balaio de desertos toda esfinge que quiser seu meu alvo ou meu de inteiro coração.

Eu ensinei a minha sombra por onde vão as serpentes sem escuridão.

Brilhante é meu caminho agora, eu conheci todas as fronteiras do que vejo, e isso é silêncioso dentro de mim, como o céu o é todos os dias antes e depois do sol se por, ao redor de mim e dele agora é onde moram minhas perguntas, minhas respostas, meus enigmas e sombras, ao redor de tudo estou eu abraçando como uma hipnose inevitável, e isso é bom, como um mar que não se represa e avança sem pensar para terras ávidas de água, nutri minha sombra com a resposta mais secreta, e digo de novo: o enigma da serpente é seu verdadeiro caminho, eu vou nele. Quero seduzir homens e mulheres com a resposta sobre tudo, e o paraíso será meu, mesmo aqui onde só sobrevive as sombras.

E não expulsarei ninguém do meu chão de grãos e sementes de cobras.

Sobrenome do Medo

2007-12-16T14:09:00.000-02:00

Sobrenome do Medo

Minha solidão teve vários filhos, todos eles são medos. E cada um tem um sobrenome, para assim a sua mãe o chamar lá no fundo de meus sentimentos, e eles vêm, sabe-se lá se vão, mas chegam.

O sobrenome do medo é sua característica diferenciadora, o sobrenome mais falado pela mãe de todos eles é Generosidade.

Meu medo recorrente é Generosidade, e bem sei, ando muito distante de sua natureza, pois ao abrir o peito e ser generoso eu me exponho muito, essa exposição me compromete muito, pois eu enfraqueço meus recursos e também minha força num só caminho: eu mesmo.

Dizem por aí que é certo e de boa virtude ser generoso, mas eu tenho visto isso doer demais em mim, talvez por várias razões, talvez por uma só: eu exagere na abertura. Mas a verdade é que não tenho medidas para dizer o ponto máximo de ser generoso, e por fim, termino sem estruturas para viver minha realidade já tão exigente.

Eu quero ser livre, e isso significa ser leve também, quero soltar-me das coisas e poder identificar melhor meu nome, que é minha idéia sobre mim, quero dar o máximo do que tenho, assim eu posso ficar no peso ideal para chegar até onde sou, bem naquele lugar onde todos são chamados: autoconhecimento.

Eu não vou conseguir ser livre ou leve se der mais do que tenho, se fizer mais do que posso, se caprichar mais do que vale, vou com isso fazer buracos em mim onde me encho de passados e compromissos, e isso é pesado.

Eu tenho um nome para escutar, para ao ouvir entender que é comigo que falam. Esse é meu chamado agora, e tenho certeza que minha solidão entende silenciosa meu posicionamento egoísta. O medo de me abrir, de me oferecer já existe, transpareço com facilidade isso, em meus textos, em meus diálogos, em meus silêncios, até minha peculiar honestidade transparece-se diante de tantas omissões nesses tempo permitidas.

Ser generoso é oneroso demais para uma situação frágil, o estágio crítico que estou não me permite doar mais, estou fechado mesmo, sem forças para fazer o que seja, e isso me chama a só me ouvir.

Dois Últimos Documentos

2007-12-13T15:13:00.001-02:00

Dois Últimos Documentos

Quinto Documento:

"Eu prometo em singularidade e emoção que o tempo será protegido dos outros guerrilheiros, e quando passarem por mim os homens donos dos significados eu estarei pronto a guerrear com eles, inventando novos caminhos e novos minutos, suas tropas se perderão distantes de mim lá onde minhas reservas alarmeam-se simplesmente por natureza de função. Antes de chegar qualquer grito guerra, eu inventarei novos países, novos territórios e novas cartas de guerra, a batalha contra as vozes de infantaria será minha bandeira pessoal, e eu com o tecido forte dela vestirei todas as crianças do mundo dentro do meu pensar, e serei mil vezes patrono de uma terra longe dos alarmes, mil vezes amado por um povo interior que clama todos os dias pela notícia de paz, em jornais cheios de heróis brandos e de vitórias limpas, eu prometo em singularidade e emoção governar o tempo do lado de dentro da minha fortaleza, prometo deixar os homens donos dos significados escondidos em suas trincheiras do outro lado de tudo. Minhas torres vão me proteger gritando sem parar, lá de longe vou ouvir o zumbido da destruição e esquentar meus princípios cívicos no calor da consciência-aviso, uma impressão daqueles que testemunham os gritos dos vulcões primordiais num sol de peregrinos."

E meu quinto sentido deixei em papel:

O Marchador.

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Antes de assinar o sexto e último documento, o Destino ponderou sobre a dificuldade deste desafio, mesmo assim eu tomei a última pena e deixei meu nome gravado como uma semente em honra:

"Respeitará com imensidão e profundidade o tamanho do último e primeiro nome, você pode se chamar qualquer coisa mas haverá um retorno ao teu príncipio mais verdadeiro, carregará com todas as forças do tempo e do amor o prazer de ser Deus, e não se aventurará em nenhuma mentira, para defender com imensidão e profundidade o teu pequeno tamanho diante de tudo, e haverá uma medida nova para todas as noções do mundo, haverá uma nova forma de saber onde tudo começa e termina, do tamanho menor e absoluto, será a potestade, haverá a partir de tua assinatura uma nova métrica e seu nome guardará o tamanho de tudo aos teus olhos, e seremos assim - eu e tudo mais - o maior e o menor em você no quando e no porquê de cada verbo."

Gustavo.

Quatro Documentos

2007-12-10T20:01:00.000-02:00

Quatro Documentos

Quando eu estava prestes a nascer fui chamado à sala do Destino, lá encontrei seis penas e seis documentos a assinar, em cada um deles estavam as fases de minha futura vida e o compromisso pronto para ser assumido, eis na primeira página o que li:

"Concorda em ritmo e lealdade que serás obrigado a salvar as grandes bestas de velhas áfricas, viajará para o tempo dos ingleses industriais e bélicos, seguirá com eles por rotas em meio às cidades negras de diamantes submersos em terra e sangue, será lá onde você viverá sua façanha de dizer ao sol que és mil vezes mais novo do que já foi, não importa quantos mil ontens existam em ti e nele, fará aquele continente um novo para si mesmo, levando um gramofone cheio de óperas alheias pendurado nas mochieleiras de burros, e isso fará as terras dos homens mais nova aos meus olhos, mesmo quando o céu estiver nublado fazendo-lhe acordar em sua intimidade ressussitada, o diferente e o novo avançará por dentro do continente eternamente velho, quero o sangue daquelas lamas reluzindo às músicas que trouxer no jeito de imaginar teus passos por entre as nuvens pesadas que o tempo carrega."

Assine humano em Ritmo e Lealdade:

E eu deixei meu primeiro significado lá:

Gustavo - O Estrangeiro.

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Para assinar o segundo documento me foi dada a segunda pena, eu estiquei o braço, e antes de ler tudo já estava meu nome bem firme à cada molécula do papel, então descobri:

"Assumirá com coesão e poesia as forças maiores dos teus significados, lançaram nos mares ao teu redor navios fantasmas e você cumprirá a ordem dos peixes, deverá invadir todo tema e tempo, deverá jogar ganchos à proa de toda palavra-embarcação, e também alçar sua bandeira livre cheia de caveiras dos ontens, ao céu repleto de sonhos vivos, lá, onde todo entendimento tem segundas possibilidades nascerão as águas que com coesão e poesia vão sonhar contigo, a fabricar nas noites de emboscadas, o tanto de corações que precisas para teu peito marinho. Serás isca e pesca, içarás navios imersos em todo alguém ao teu redor."

Meu segundo significado foi assinado:

O Pescador.

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Ao terceiro documento eu me dirigi, então de frente para ele percebi que meu reflexo na mesa de mármore misturava-se com o do Destino, com a terceira pena assinei essas promessas:

"Com familiaridade e certeza eu passearei por todas as geografias dos mundos, conquistarei os corações fechados das montanhas, dos desertos nos continentes à barriga dos oceanos, caminharei carregando todos os sentimentos mundanos e sacros para ser paisagem aos olhos das paisagens, vou de calçada em calçada fazer valer os montes e penhascos, e acredito num só sentimento de fé: a beleza do mundo observa o passante. Eu serei o turismo de toda montanha, e todas elas têm em mim familiaridade e certeza, serei amigo das geografias, dos beijos secos nos continentes aos umbigos misteriosos dos oceanos. E assim prometo-me, em familiaridade e certeza."

Como terceiro significado deixei:

Amado das Geografias.

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Eis o que estava escrito no quarto documento o qual assinei:

"Em glória e humanidade vou encontrar-me com minha sombra, nela eu vou dialogar com os fantasmas e com os ditadores, e são muitos os que vivem ali, com glória e humanidade eu vou olhar para cada rosto meu escondido no império secreto do inconsciente, vou ter com cada olhar os assuntos devidos e vou perguntar o porquê de tudo, a sombra então aprenderá a falar, e serei nunca mais o solitário perseguido em reino de lendas desejadas, eu prometo em glória e humanidade ter todos os ditadores dentro de mim em um silêncio comunicativo, se o medo é como o céu, eis minha fé como lua, falarei a todos: a pergunta-covardia - carregada pelos déspotas da Verdade - será meu caminho para a luz."

Então assinei:

Desmitistificador.

Quebrar a Casca

2007-12-08T15:04:00.000-02:00

Quebrar a Casca

Eu preciso mandar uma carta para mim, e escrever nela uma missão importante: quebrar a casca.

Assim, deixe-me melhor explicar, melhor não, deixa, vamos deixar, porque é isso minha missão, não explicar, e deixar, ser melhor, é tudo assim, bem separado, bem distinto, ainda que na mesma frase mas em fase nova, tenho uma carta em mãos, enviada por todo mundo ao meu redor, e essa gente toda é a casca, cada um já fez o possível para me enviar ao mundo, é minha meta agora sair do ovo, é melhor, é deixar , é assim.

Semeadura de Universos

2007-12-01T18:18:00.000-02:00

Semeadura de Universos

Eu plantei uma idéia antiga de respeito ao próximo, e uma flor pequena e sem saúde enfim chegou ao máximo de seu desabrochar, e o cheiro era quase inexistente, não fosse a minha imensa vontade de alguma coisa querer sentir, não haveria de verdade nada ali.

As pessoas esquecem que são herdeiras de um berço explêndido, e deixam no lugar dessa saudável memória um pensamento resistente de medo e competição, o universo pode ser infinito, mas a medida de um olhar é sempre menos, e do tamanho de minha flor quase morta tenho agora respeito pelas pessoas de pouco talento em ver.

Quando eu encontrei minha plantinha quase morta por ser fincada numa terra de estranhos, resolvi mudar de cultivo, e deixar minhas esperanças fazer a jardinagem que a terra de estranhos tanto quer, eu transformei o esterco dos corações e idéias alheias no meu grande nutriente de nadas, e meu querer ficou do tamanho do cheiro de sucesso tido antes. E foi uma boa obra.

Hoje tenho flores crescendo por todos os lados, perfumosas para mortificar meus sensos, entorpecendo minhas especulações humanas com o maquinismo da biologia dos estranhos, e o universo fica cada vez menor, quase do tamanho das idéias que secaram minha rosa anterior, a sobrar somente os espinhos, e essa é uma forma de flor também, rasgue tua mão e notará as pétalas desabrochando.

Eu sou um plantio do universo, eu sou uma rosa sem cheiro, e tenho tantos espinhos que já não sei o que é florada ou proteção, guardo meu respeito ao próximo bem debaixo da minha única terra, bem dentro de minha mão, que sente florescer todo tipo de ferida, exceto o arrependimento por já não querer mais fazer da semente um irmão.

Sonho do Dia 23

2007-11-24T01:00:00.000-02:00

Sonho do Dia 23

Tive um sonho muito especial, à maneira que há muito tempo não acontecia, ele foi tranquilo, cadenciado e guarda-se ainda em minha memória, é dia 23, aniversário de minha mãe.

Sonhei com a visita de 4 pessoas, em três situações distintas porém ao mesmo tempo, e as pessoas ficaram distribuídas pela casa, uma delas acompanhava meu pai, outras duas ficaram entretidas com elas mesmas, e a última me aguardava, apesar de eu ficar interessado em todas as visitas, e querer com elas assuntos, foi com a que me esperava a que mais me segurou nos sentimentos, essa pessoa era uma moça que mora aqui na minha cidade, parte de uma época na minha vida que ainda reclama minha atenção e trabalho, minha infância. Essa amiga se chama Jaqueline, que só recentemente tenho tido o prazer imenso de desenvolver meu afeto, é a terceira vez que sonho com ela, dessa vez ela iria me presentear com o restante de sonho, pois senti que tudo que viria tinha uma ligação com seu motivo de me visitar, e esta continuidade ficou na mesma intensidade celeste de seus abraços, que viraram uma rotina salutar nos encontros esporádicos os quais tenho a sorte de viver quando nos vemos pelas ruas de nossa cidade.

As cenas foram se trocando e de repente eu estava na casa de meus avós maternos, eu sempre sonho com eles, já estão falecidos, mas em meus sonhos sempre estão vivos, mesmo quando são fantasmas os recebo com medo e respeito.

Mas no meu sonho era tudo uma manhã ensolarada, como o dia 23 desse novembro, e meu avô estava de pé, pronto para ajudar minha vó que também se levantara - as últimas vezes que nos vemos se tratava de uma senhora entrevada - e meu avô se ofertou a ajuda-la, mas ouviu de mim que não precisava, de onde eu via tudo, eu enxergava como se fosse ainda um menininho de dez anos. Fui até ele, o abracei e senti a coisa boa que sinto ao abraçar a Jaqui, quando o fiz, nitidamente estava o abraçando e também minha vó ao mesmo tempo, e fiquei muito feliz mesmo, perguntei a ela como poderia estar andando, e ouvi essa questão: "-Onde você esteve que não me viu melhorar?"

Então, ainda na sala de sua antiga casa na Praça da Bandeira, meu avô quis abrir as janelas que nunca ficam abertas, e isso é verdade, naquela casa onde só meu tio mora hoje, eu só vi uma única vez aquelas janelas abertas. Meu avô não conseguia abrir, fui lá e fiz o esforço, consegui usando uma técnica cheia de subjetividades que só eu entenderia e não vale citar aqui. Minha vó ficou ali admirando a praça, e meu avô também, eu só contemplava o perfil dos dois, sem ligar para o que estava ali fora, e outros parentes foram chegando, todos com as idades de hoje, chegou minha tia mais nova, meu irmão, e muitos outros parentes foram se aproximando e ficando nos arredores da sala, cada um que chegava tratava de uma história íntima entre eu e eles, as quais não fica bem mostrar aqui, mas assim eles vinham, num determinado momento minha vó queria balas, e houve um pequeno movimento dos envolvidos com a cena para resolver quem fosse comprá-las, mas minha vó não quis esperar, e eu a acompanhei, minha vó dizia que queria ir na praça já que há muito tempo não andava por lá.

Eu acompanhei minha vó, que aos poucos foi-se mostrando ser minha mãe, e eu a trouxe para minha casa até seu antigo quarto de estudo - uma saleta mínima que hoje é um corredor entre seu quarto e o atual quarto de estudos dela exatamente como era quanto ainda pequenino - ela sentou-se ao pé da comprida janela ainda existente, e disse querer me mostrar sua biografia, com um tom triste à maneira de todos os seus gestos, como se aquilo anunciasse sua morte, e me abriu um caderno escrito por sua linda caligrafia, dizendo: "-Aqui está minha biografia escrita com letras azuis." Havia no interim de tudo observado uma sensação em mim de muita compaixão por seu idealismo tantas vezes mal fadado, e de repente, eu senti a necessidade de lhe mostrar o lado de fora pela janela ali mesmo, e era noite, uma noite estrelada, lembro de ter feito essa apresentação a ela estando nós dois abraçados, de corações colados, e a noite nunca em meus olhos foi tão estrelada.

Poucos segundos depois eu acordaria com uma sensação de felicidade e tristeza, mas acima de tudo uma sensação de família. E também não consiguiria dormir por algum tempo pensando nos detalhes que não foram mencionados aqui.

O Joelho da Montanha.

2007-11-23T07:38:00.000-02:00

O Joelho da Montanha

Quero ser grandioso e espetar o céu com meu peito, quero alcançar toda a paisagem com o olhar, e sou assim quando lembro do meu pequeno tamanho diante de tudo, eu sou o filho das profundezas mais calorosas, e na casca da minha idade a natureza eleva seus rios de sangue, entrepassam por meus desenhos os vales encadeirados diante de outros iguais, e se admiram como eu faço na minha absoluta humildade, tão refrescante quanto a brisa que corre no mais profundo perto da margem, e os rios fazem sincronia de interesses, querem todos eles chegar ao mar, as montanhas fazem filhos e eu sou um deles, abraço com amizade o meu sobronome geográfico, e minha miudeza é meu oceano de oportunidades, os mistérios que crio, os charmes que saboreio, há muito tempo no sal vastíssimo distribuído por todas as minhas casas, e elas olham entre si, admirando umas às outras, sentadas no pé de meus passos, eu andante filho da montanha, sou seus joelhos e em profunda humildade assim me acho.

Não vou fingir que me orgulho de ter que revelar o sangue no meu rosto, não vou fingir que o mistério por trás dos pequenos dão a eles idades para suas histórias, não vou fingir que a mesquinhez é o tédio do herói, não vou fingir que o valor grande de tudo é ser admirador das altas casas onde mora a semente azul do céu, onde mora todo filho de refrescante coração, digo sem medo e com todos eles: o interior do meu ontem é caloroso como a semente de montanhas. E elas são filhas de quem pode vê-las.

E que grandeza poderia ser maior que carregar um jardim de horizontes?

A Flor do Além

2007-11-22T13:52:00.000-02:00

A Flor do Além

Em um lugar bem distante eu senti nascer uma rosa, e ela deixou o espinho por todo o caminho entre nós, seu caule se tornou o caminho até seu coração, e por ele somente o verde da esperança me dava o ar, mas pedia dos meus pés o sangue impossível de eu ter.

No além de tudo eu senti uma flor nascer, e os espinhos eram o mais próximo fruto de sua existência, mas ao fim do caminho ela desabrocha, eu sinto, até a leveza do ar roçando suas pétalas, e deixando escorrer suas cores por dentro dos meus sonhos, onde me encho de um sangue impossível de se ter, e com ele pinto minhas pegadas na direção desse despertar, mais ai de mim que tenho meu corpo todo preenchido dela, ao sentí-la distante e além do meu respirar.

Vou fechar os olhos, os espinhos são inevitáveis, mas dentro de mim o caminho é somente caminhar.

O Nada

2007-11-17T04:31:00.000-02:00

O Nada

No meio do oceano existe um grande porto, e nele todas as águas param, é lá onde vou ser deixado quando o tédio em todas as coisas tiver me carregado de vez, e no leito dos dias eu já não vejo mais margens para me agarrar, o pecado praticado por mim foi ter aberto os olhos e visto tudo, enxergado a onisciência de dentro, ainda que minha ignorância fosse tão grande quanto meu erro, eu vi por dentro de todas as coisas, e isso me deixou sem rumo, até que as águas foram me levando, um corpo aos poucos afogado em si mesmo, na ausência do mistério, do charme, do segredo.

Eu vi todas as águas num imenso redemoinho,e no coração dele um peito que guarda o nada, vi todos os nomes, todos os sonhos, todos os entes marinhos e do céu, todas as vontades da rocha, da onda e do porto, ali tudo entrou engolido pelo vórtice da compreensão, quanto mais se explicava, mais deixava de dançar sobre as águas, e quanto menos dança, mais o mar parava em si mesmo, e o silêncio dos oceanos fez nascer distante de tudo, um porto onde seria o umbigo do mundo, o laço entre a criatividade e a destrutividade do destino.

Eu vi, lá no umbigo dos homens o laço com o mar, o mar sem nenhum monstro, sem nenhum tesouro, somente um buraco puxando a si mesmo, tirando da mesa a toalha de jantar, e eu vi, os seres todos sumindo antes de chegar, o tédio, o vazio, a solidão, desquarelava toda cor, vi na escuridão do porto um sonho finito, ali morrendo a cada queda d'agua, e o mistério foi-se indo.

De repente, acordei, vi na juventude de outro coração a praia segura e misteriosa que tanto me faltava no peito, de repente para ser feliz tive que me preencher de outro, e não posso temer me esconder no mistério alheio, tenho que deixar as minhas águas desertas, e meu porto de verdades beber de si mesmos, e aprender que no nada nada adianta. E nadei, para bem longe de mim, para bem perto do novo porto, lá onde todos os sonhos poderiam ter suas faces, e ainda assim naquele semblante tudo se esconderia, não cabia a mim mais explicar qualquer coisa, na praia cheia de mistérios os valores eram outros, o meu tédio enfim naufragara, e eu conheci de perto a solução de toda a razão, esse mal infinito que faz o pé afundar no chão movediço do mar, e eu andei por cima, sem medo de cair, no fim do mistério eu não vou chegar! Quero ele como o sol, como a areia, como a vida dentro de mim tão abissal, enfim, tudo isso por ti bem aqui, a transbordar.

The Secret

2007-11-15T06:54:00.000-02:00

The Secret

Não conte para ninguém o que lhe dou de graça, não dê a ninguém o que fortunas pagam por um livro cheio de mentiras, eu te dou de graça, o meu coração só conhece essa verdade e ela prima pelo mundo.

Não conte a ninguém que o mar é inconquistável, porém nossos singrar é o grande carinho nele, não conte a ninguém que o mar não é governável, nem pelo mais potestoso pensamento positivo, nem pela esperança mais agarrada, eis o mar diante de tudo, e ele não é de ninguém, não conte!

Não conte para ninguém sobre minha coragem de sentir medo, de sentir por entre os ossos o calafrio, armei-me com muitos nervos contra a guerra sufocante do tédio, e venço, até quando perco!

Não conte para niguém que Deus é criativo, e que tudo que nos acontece, bom ou ruim, é uma grande festa, uma dança terrível e sedutora, um convite para aquela noite no bar a qual nunca mais será esquecida, mas tudo valerá como uma madrugada em retorno solitário, aquelas luzes amareladas terminando no fim da rua, e nada, ou ninguém, a lhe contar alguma coisa. E isso será o destino de tudo, por que seria diferente? Por que queres? Por que querem? Ah! Se Deus tivesse direito de lhe dizer umas verdades, Ele que é sábio em não contar nada para ninguém!

Mas eu te digo de graça, e com Graça: Eis que tudo se dá sem domínio da mente, da vontade e do amor.

Caça às Bruxas

2007-11-13T02:44:00.000-02:00

Caça às Bruxas

Uma multidão de olhos fez as últimas saias da grande fogueira, ao redor de uma mulher feiticeira dezenas procuravam seus lugares para o espetáculo, e por fim, como em toda natureza, eis que o fogo foi aceso mas já depois de todo incêndio moral ter se alastrado pelos dias, até culminar no centro da festa com um cadáver assado ao tempêro das exigências.

E eu que coloquei no centro de tudo a mim e os adjetivos, coloquei no eixo de todos os problemas a razão de todos eles: a classificação dos entes e dos fatos.

Em fogo brando levei todos os dias, em cada palavra com sua característica eu queimei com emoção as pessoas dentro e fora de mim, não com proferir apenas, mas com a reflexão íntima e veloz do corriqueiro, e lá no centro de tudo, queimava a feiticeira.

A palavra que torna tudo encantado e amaldiçoado deve pagar por seus pecados, antes ela do que eu, e eu a vi, assar e assar-me em um folclore de exatidões, criando juízes nas bordas de suas roupas, que aos poucos - de tão pesadas - viraram presídio e julgamento, por todo sempre, a cada instante.

Eu vi a bruxa e suas magias pesadas.

Em cada palavra há sedução, repúdio e julgamento, como tantas outras bordas de problemas e maravilhas, mas nos adjetivos isso não existe começo ou fim, carregar qualquer um deles é ser centro de uma empreitada, e o fogo arde sem se ver, eu conheço hoje o motivo dos meus dias, é o de caça, quero amarrada às lenhas do meu ato, o sentido e o significado, o tom e a orientação de tudo, o amor fulmina os adjetivos.

Eis que depois dessa festa santa, serei nada e tudo, serei no vazio de ser simplesmente ato, a pontência absoluta do sagrado.

Vamos ser livres.

2007-11-11T07:11:00.000-02:00

Vamos ser livres.

É preciso ser livre, mas ser livre já é ser alguma coisa, eu quero não ser nada, nem preso nem liberto, eu quero ser aberto, sem significado e com todos eles. Onde estamos nesse mundo senão do outro lado do sujeito na frase? Somos o nomeado, o que tem imagem e figura, o adjetivado, o rotulado, o desconhecido que é uma forma zerada de indentidade, redondo, mas existente e nesse existente, adjetivado.

Sem adjetivos somos livres, o quão livres podemos ser?

Quanto menos adjetivos, mais libertos seremos, quantos menos elogiados ou humilhados mais livres nós somos?

Em quem confiamos há um banco de características, e fiamos nossas seguranças nessas adjetivações que perambulam por aí vestidas na primeira pele pelo elogio que damos, pelo reconhecimento que proclamamos ou pela cor que guarda a semelhança das estruturas biológicas.

Mas será certo que essas adjetivações façam de verdade a vida?

Já disse Cristo, Deus é o que vc diz ser.

Onde está a verdade nas muitas roupas que eu visto? Nos pensamentos coesos e totalmente paradoxais que tenho?

Qual adjetivo impera numa caixa cheia deles, numa sala escura das necessidades de compreensão erudita???

Qual é a autoridade criada pelo significado? É a autoridade em mim ou nos outros?

A autoridade dos outros dentro de mim é o que a pessoa possui ou que eu possuo?

A pessoa me tem? Ou tenho a magnitude da pessoa?

Vamos ser livres.

Palavras Vermelhas

2007-11-11T06:42:00.000-02:00

Palavras Vermelhas

Eu sei que a busca dos seres humanos é pela caracterização, na verdade, posso exagerar e dizer que o grande desejo do homem é ser reconhecido e explicado por outro, talvez em palavras, talvez em respeito, seja lá com que matéria for, o homem busca ser compreendido e solidificado na confirmação de outro.

Para dar esse presente a outro indivíduo precisamos adjetivá-los, seja como for, dar ao que requesita, um rótulo ou símbolo de seu resultado, e é essa a moeda dentro do mercantilismo emocional, o adjetivo.

Como eu já disse, poderia ser de qualquer formato ou abstração, basta-nos dar a alguém o conteúdo que lhe preenche, a tinta que dá forma e corpo à letra, e pronto, esse alguém sentirá por alguns instante ou até mesmo muuuuuuito tempo, sua tão desejosa busca.

O preço de trocarmos adjetivos é negociarmos os nossos, pois inevitavelmente a caracterização de um depende da característica de outro, então de alguma forma estaremos trocando por palavras nossas confecções de resultados, um homem bom que diz que o outro é mau, está fazendo um serviço de usar o que sente e sabe sobre ser bom e aplicando o contrário naquele que diz ser mau, tal movimento custa-lhe grande forças da razão, da história e da fibra moral que lhe revestir.

Quanto à razão haverá muito trabalho nas usinas de recursos e potencialidades, o homem vai pesquisar em si mesmo o que conhece para poder conferir alguma autoridade e firmeza dentro dos seus conceitos, e por eles fazer afirmações.

Na história a questão ganha abrangência e subdivisões, e inevitavelmente o adjetivo ao ganhar corpo histórico vai descobrir-se de que maneira ou política será levado ao fim de seu adjetivante.

A moral vai vir por último, o cáracter vai dizer se perderemos ao assumir um adjetivo ou se vamos investí-lo em outro, depois que soubemos o que é o significado de uma pessoa, depois que entendemos o lugar desse significado no tempo e no contexto desses índivíduos, a moral vem por último a dizer como será estampado para todo mundo esse rótulo a ser deixado com quem pede um resultado.

Há quem venda adjetivos, há quem troque, há quem empreste, há quem invista e tantos outros que deixam cair ou jogue fora dizendo-os sem o menor respeito consigo mesmos.

O mercado de adjetivos é o mais importante de todos os negócios humanos, antecedendo até mesmo o próprio mercado de bens de consumo, pois a adjetivação, vai nos fazer o consumidor que somos e o ser humano que queremos ser.

Na hora de adjetivar é preciso ter um coração firme no eixo da coesão, ou seja, tem que saber o que está percebendo, logo depois é preciso testar essa percepção num mapa de várias linhas históricas e atores atuantes, ao passo final, quando a palavra beirar a língua devemos reconhecer que roupagem moral vestimos para poder dizer aquilo que vai ser ouvido, pois as nossas adjetivações mudam de autoridade se formos rei ou plebeu. Entre os espíritos livres palavras de amor são brandas e etéreas, para os compromissados com os próprios acertos ou erros, as palavras são históricas e categóricas, sejam na edificação ou na destrutividade, para os espíritos que não conhecem-se as palavras são acidentes da sorte ou do azar, de quem ouve, ou de quem diz.

Qual a moral que me faz?

Poesia da Garota Louca

2007-10-29T23:48:00.000-02:00

Poesia da Garota Louca.

Vendi minha alma ao diabo, e ele procurou vir buscar, mandou-me uma menina cheia de trapos, do que ele queria pegar, a tal coisinha iria me roubar tudo, dizendo que eu sou feio, burro e imundo, trouxe contigo uma vassoura cheia de crentes, dizendo fazer eu parte deles em mente, mas do contrário eu afirmei, e ela pois-se a me machucar, pelo menos dentro de si ela tentou, com fortes palavras a atirar, eu consegui passar ileso, mas ela pra vai voltar, chorando as mágoas de não ter sido, do diabo o melho a enviar. Mas como eu odeio riminhas de verbo, eu tenho que por aqui parar, do infantil já basta o momento dela ter se exibido, aqui no paraíso um inferno a armar, vou contar até três, e resolver essa questão, para mim que posso visitar os interiores, eu não quero nada daquele coração.

e ela se maguou, fedendo terrivelmente à própria alma.

e meu coração se compadeceu e ficou pesado, cheio de ira por alguém que não tem nada a esperar.

Quero ver.

2007-10-19T02:35:00.001-02:00

Quero ver.

É preciso emergir todos os dias, vir das profundezas dos muitos idealismos e sonhos, é preciso todos dias se desvencilhar das tramas infinitas das vontades e necessidades humanas, solto delas é preciso emergir.

Eu quero vir à tona, ver as coisas de perto, olhar bem próximo, sentir com a retina a textura da verdade, minha introspecção já não me vale mais tanto, aprendi tantas linguagens dentro de mim que as vozes interiores me confundem entreviadas por si mesmas para todas as direções, e elas falam de conceitos diferente do exterior, são menores e mais perigosas, essas vozes interiores me confundem, eu fico a conhecer cada uma, porém elas me inventam o tempo todo, rotineiras nesse fado difícil de vencer, e eu preciso me soltar dessas cordas secretas que eu conheço intimamente, nascidas na minha emoção cheia de medo, e são receios de perder a chance, de perder a idade certa, de perder o jogo que os outros falam estar rolando, e também medo de confiar nessas razões a me saltar agora, medo de tudo, no fundo no fundo, sim, no fundo mesmo, eu guardo medo ao invés de fé, guardo o soluço do Deus e assim sua falta de propriedade e prosperidade, sou apenas o corpo dEle, mas não sua alma, tenho braços, pernas e coração para viver todas as paisagens fora de mim, mas fico de boca aberta esperando a borboleta da sorte pousar dentro dos meus fatos, guardo o medo.

Mas não quero mais, preciso emergir, e das profundezas do que já me aconteceu eu quero deixar lá o tesouro escondido, se dizem ser tão caras as minhas experiências, ancorem-se nelas e partam para a escuridão que a chama, porque eu me sinto cego quando estou dentro de mim, cego porque a luz do Deus não é a fiança de um homem em sua sabedoria, mas a fidelidade imortal na aventura de emergir de si mesmo.

E eu quero sair de mim, deixar esse museu de conceitos ser bonito como uma biblioteca engolida pelo mar depois de um terrível maremoto, quero tudo guardado, revelado somente ao sol quando ele tem a inevitável acareação com as sombras do ocidente, mas aí, será iluminado o fim da tarde, e será fim para mim, explodindo a verdade e sua cúpula cristalina em milhões de pedaços pela noite querendo ser cheia de cacos brilhantes, como histórias que se contam ligando os pontos, e eu vou desenhar na escuridão as constelações e meus mentirosos contos a respeito de minha realidade e minha idealização. Do lado de fora de mim, o sol pode vir conhecer o final do dia, e eu terei uma noite boa para esconder meu olhar que me prende lá embaixo, lá onde meus juízes todos querem que eu seja o pirata e o tesouro ao mesmo tempo, e assim eu me refugio em erros, lá embaixo, eu me escondo sem desejo, porque o brilho do meu ouro é saber que abrir a arca é o que vale, sair de mim, emergir para o encontro com o céu cheio de cores e sol, eu quero vir à tona, perceber as coisas com a retina, esfregar minhas córneas no calor da simplicidade no presente, deixar o passado ser algas marinhas e o futuro ser por elas roçado, no final de tudo, guardo a esperança de ser o começo de muitas forças, mas não de idéias, quero emergir e levar comigo somente a arca vazia, sem sonhos ou invenções do pavor, subindo à praia quero encontrar o Deus acendendo as estrelas quando as lambe querendo saber seu sabor.

A Grande Virtude 7

2007-10-08T18:14:00.000-03:00

A Grande Virtude 7

A Flauta
Eu conheço a loucura de todos os Ventos, e ela é a alma deles. Grande é a virtude que reúne todas as outras no mesmo significado, e eis a sétima delas. Os ventos correm mundo a fora num desespero sem igual, e chegarão a nenhum lugar se não encontrar o que tanto querem, e querem ser melodia e musical, querem todos eles encontrar o instrumento em si mesmos para ouvirem sua voz mais funda, querem descobrir o significado de ser uma obra original, mas o assobio do vento não é suficiente para si mesmos, e correm, correm, a se perder no caminho, e dissolvem-se sem perceber o mortal veneno de seu desejo, guardam sem saber o perigo das grandes viagens, em céu, terra ou mar, e o desespero do vento faz o mundo como conhecemos, mas eu quero ser a sua virtude, quero que por mim eles passem e eu entenda tudo no certo tempo, e é entender tudo no certo tempo que me faz conhecer a alma da maior virtude, estou falando de com meu fôlego e suspiro ser eu minha flauta, todos os ventos saem em procura, saem desesperados procurando por ela, são palavras vindo de mim por todos lados, possibilidades fazendo caravelas seguirem por rotas ancestrais, são mares consumindo barquinhos em tempestades, pela flauta os ventos ficam loucos, e os Ventos são a única ansiedade do mundo que não sabe de onde veio e nem pra onde vai, porém é pela falta dela que põe-se a movimentar.

Quero ser eu minha flauta, e por mim somente as palavras na melodia certa permitirei passar.

Eis a gaiola querida de todos os ventos, e também a virtude maior: uma flauta para tempestades e suspiros virem e irem no assobiar.

A Grande Virtude 6

2007-10-03T00:42:00.000-03:00

A Grande Virtude 6

Guerra

Não lamento o sangue derramado, eu quero ser um ser humano, e isso implica em ter sangue, e nele calor, eu quero poder recolher as piadas mas atirar com a ira, eu quero um coração explodindo de amor mas também um recipiente de vida, e na ebulição de seus conceitos quero nenhuma mentira, e para vencer as ilusões e opressão eu preciso de uma lança, de uma guerra, e vou fazer, vou varar o corpo do inimigo se precisar, vou despedaçar-lhe o crânio, quebrar com vontade todas as vértebras, não quero rasgar devagarzinho suas vidas, quero destroçar, e sem poesia, quero uma explosão verdadeira, digo e repito: quero sangue derramado para dentro de minhas veias.

A Grande Virtude 5

2007-09-26T20:37:00.000-03:00

A Grande Virtude 5

Transmutar Inveja

Um metal pesado na minha vida eu encontrei em todo meu corpo, por meu sangue vi rios de chumbo e eles nascem no olhar alheio, no coração de pessoas que querem o meu assado em suas vontades de justiça felina. São gatunos, querem roubar para si o que seus egoísmos gritam como fome, e é um som alto porém só ouvido por si mesmos como poética revanche, e o desafio entre os espécimes se dá ali na horinha menor do grande caso, basta uma coisa boa ser e ocorrer que se dá o conflito, e o coração do invejoso expreme-se em si mesmo, aperta até cuspir sangue e vem a dor interior, uma dor como um nó em cima de nó, dentro de tudo, no centro do homem, ali no ego, lá a inveja nasce como uma contração intestinal, até o ponto que aquela cólica cardíaca expulse num atrevimento vulgar idéias mesquinhas e maliciosas, ali, no ponto final de uma cena de bons ocorridos, bem dentro do serzinho a invejar nasce meu rio de chumbo.

Por todo meu corpo pesa uma força que diminui o valor do meu tempo, é o preço que pago ao não saber transmutar o metal pesado a me intoxicar, desagua por entre as décadas na idade do outro, chega em mim me fazendo menos valioso, mais pesado e mais comum, até o ponto que saio do céu da sorte, do bom ocorrido, e desço ao nível dos olhos a me derramar seu ódio em dose melada.

Mas com o tempo a gente aprende a converter o rio que desce em águas contrárias, e o chumbo nele se transforma em grandes pilares na direção de meu céu, e me sustentam por lá, aprendi a transmutar o metal pesado, acrescentando um pouquinho de luz na nascente do rio, aprendi a despertar com criatividade - minha pedra filosofal - a sanha de quem me odeia a me amar, para isso uso um coração leve e desatado, e do lado de cá dessa ponta de rio, eu mudo a direção das águas e refresco quem antes me sufocava em amarguras escondidas, reclino-me um instante, roço os pelos ariscos do gatinho ao redor de minhas pernas, divido com ele meu copo de leite, e converso com sua fome tentando compreender a minha, e assim fico leve, pois leve a gente levanta os significados, ganham de nós o pedacinho de céu onde estou, e ficam inchados de luz.

Em ouro transmuto tudo que era chumbo, ao gato ofereço uma escada dourada até mim, somo a essa conquista mais um coração despertado, e com o tempo um rio tranquilo refresca as horas por aqui.

Inveja convertida em admiração e tudo que vou possuir.

A Grande Virtude 4

2007-09-25T17:35:00.001-03:00

A Grande Virtude 4

Apostar

Adoro piões, aquele brinquedinho antigo que se enrola um barbante e num gesto rápido se desenrola, para que ele gire, gire e gire.

Eu quando pequeno tinha um, e o pintei de prateado, ganhei de alguém que não lembro mais, e eu nunca o apostei. Fiquei de fora das rodas de desafio, um círculo desenhado no chão de um terreno no meio do nada, e ali no centro do riscado colocavam-se outros piões, e os meninos ao redor ficavam disparando os seus para ver se conseguiam tirar algum de dentro, e assim conquistar um a mais para suas coleções.

Eu não, ficava de fora, adulando minha oportunidade de brincar no prateado da tinta, bem distante de todos, com um imenso pavor de perdê-lo, tão forte que parecia meus próprios ossos, meus músculos enrijecidos conheciam aquela impressão todos os dias, e com o tempo se fossilizaram nela.

E ali do lado, eu estava às vezes distante da verdade simples, e ela era de repente um garoto mais frágil porém vencedor daquele dia, e eu lá, no cantinho de tudo, apartado por uma escolha pessoal, por uma escolha profundamente pessoal, eu enrolado no meu medo era puxado por um gesto forte, e ficava girando, girando, girando, dentro de meu círculo pequeno de impressões, sem ninguém de fora a conseguir me tirar, e eu rodava, rodava, rodava, cada vez mais preso ao barbante perigoso do medo, e abrindo aos meus pés um desenho único, de um único ponto, circular e minúsculo como meu tempo de menino, bem distante de tudo, de todos.

Eu, nem vencedor miúdo.

A Grande Virtude 3

2007-09-24T13:35:00.001-03:00

A Grande Virtude 3

Saber Acreditar.

Eu dei de presente à algumas idéias uma aliança, um anel de ouro com um compromisso incrustado, uma confiança com nossas iniciais, é assim o combinado.

Não acreditar numa idéia é como não tê-la, ou simplesmente noivar-se com a vontade de noivar, faz-se muitos planos em cima de uma hipótese, sobre um medo, sobre uma necessidade, porém não se encomenda o casório, apenas acha ele bonito e permitido ao futuro de quem quer.

Acreditar numa idéia é esposar uma verdade, mesmo que totalmente vazia, mesmo que totalmente falsa, mesmo que impossível de se dar, esposar uma idéia é fazer com elas filhos.

Eu esposei muitas idéias, sou polígamo, e todo ser humano o é, às vezes com esposas irritadas umas com as outras, mas ser um humano é assim mesmo. Casar com idéias e com elas ter vários filhos, bonitos ou feios, saudáveis ou doentes.

Eu acredito em muitas idéias, sou casado com elas, e minha infidelidade é rápida, flerto com uma coisa ou outra para saber se minha esposa é minha mesmo, e faço isso várias vezes dentro de uma meditação, porém eu volto pra casa.

Nem sempre para o colo de minha amada esposa, mas às vezes para o seio de uma confusão, eu flerto por aí para saber se sou de minha esposa, ou me colocaram nessa por pressão, há muito disso, casamentos arranjados por terceiros, principalmente por pai e mãe, famílias adoram idéias familiares, e por isso a tradição.

Eu volto para casa para ver se eu realmente sou da minha esposa, caso não, troco ela por outra, e vou desmanchando o passado cheio de filhos, com divórcios difíceis, com dificuldades imensas de deixar o que já foi bem lá onde está, pois idéias são como mulheres mesmo, complicadas de se separar.

Porque mulheres são a base de tudo - e as idéias principalmente - e por serem assim são nossos alicerses importantes, para um futuro com seus perfumes, com suas palavras, com seus filhos e filhas, bonito ou feios, saudáveis ou doentes.

Então, advirto! Quando resolver acreditar em alguma coisa saiba que se trata de um casamento, confiar em um conceito é como esposar uma mulher, tem implicações profundas em tudo que frutificar, para o bem do futuro ou sua ruína, mas é inevitável trocar alianças e incrustar um no outro seus compromissos.

Idéias são só idéias se forem esposas da gente.

A Grande Virtude 2

2007-09-24T12:33:00.000-03:00

A Grande Virtude 2

Escolher pensamentos.

É impossível administrar um furacão? A realidade chega de todos os lados, e a fantasia de dentro de tudo, vêm essas duas e se colocam acima de nós, e não temos força para segurar seu peso inteiro. E vaza para os lados em fraquezas, exageros, alienações, desesperos, fugas, medos e tantas outras variações da palavra problema.

Eu encomendei de um coelho com todas as patas a sorte para eu ser veloz, e ele me deve por compromisso uma metáfora perfeita, para eu ter a frase certa na condução de meus pensamentos, mas veja só! Perco até isso para a cadeia de idéias tão autônoma, não administro nada na verdade. Sou a loteria recorrente das horas e dos dias, e mais ainda dos segundos e minutos.

A arte de pensar é uma faculdade incrível provavelmente a mais forte e mais poderosa arma para qualquer um. Eu desejo aprimorá-la, e chegar a níveis de controle satisfatórios, ainda que eu ache ser mera utopia.

Então se assim penso, já posso imaginar a terceira grande virtude, que de mãos dadas com as outras duas se fortalece como tal. E assim penso: é preciso saber acreditar nas coisas para poder pensar direito e lembrar-se com fidelidade sobre o lucro dos tempos.

Grande Virtude 1

2007-09-22T19:09:00.000-03:00

Grande Virtude 1

Lembrar.

Guardar em algum lugar a maneira como sentia as vivências, não necessariamente os fatos, mas os sentimentos gerados por eles, e também um mapa, uma anotação de rotas para reencontrar o que despertou aquele sentimento, é preciso também ter uma criatividade reavivante, uma natureza de fazer incêndios sublimada à simples vontade de reviver a idéia já experimentada.

Quero isso para mim, dominar o calor convertido em memória, reacendê-lo com amor.

Maior virtude é ressucitar o ente querido, e o ente querido é o passado nosso, nosso filho.

Tranquilo Texto

2007-09-22T10:31:00.000-03:00

Tranquilo Texto

Não posso pedir maior espaço nos entendimentos de quem me lê. Forço construções complicadas, e pelo ritmo poético desejado no meu inteiror acabo assustando as mentes ainda travadas pelos formatos, também não tenho prestígio suficiente para fazer de uma acrobacia verbal uma obra de respeito, mesmo com colocações bonitas, estou preso na caixa pequena da interpretação alheia, e ali há pouco a se fazer.

Acabamos por nos reduzir para podermos ser aproveitados, e isso se dá com muita dor para quem está procurando ondas mais altas, e uma aventura desafiante em lugares já tão repetidos como o universo da literatura web.

Nos fins inúteis dessas palavras tristes, recolho com descontentamento as brasas que semeiam vulcões.

Um dia eis que minha flor brotará.

Cave Demônio! Cave!

2007-09-21T21:28:00.000-03:00

Cave Demônio! Cave!

Vou experimentar dizer ao diabo para ele fazer sua casa, gritarei com força para ele cavar sua casinha, vou fazer isso quando eu elogiar alguém, quando eu desejar que a dor dessa pessoa se acentue, porque de vez em quando precisamos fazer o fogo ficar mais alto, nem para ele se apagar mais rápido mas para tostar nossas sombrancelhas, e o suor vai escorregar direto aos olhos, eu vou suar, o diabo também, e meus olhos vão arder até chorar. Cave Demônio! Cave!

Vou dizer sim, para que o buraco seja mais fundo e lá possam morar todos os sonhos dessa gente, e serão muitos que irão, ou tantos a se encontrar por lá, no meio do caminho, com lama entre os dentes, dentro dos ouvidos, no limiar dos significados.

Vou dizer com prazer e isso será minha maneira de acariciar meu próprio coração, porque fazer os outros sofrerem é um diálogo com a verdade, a dizer para ela o quanto essa coisinha de dar manutenção não vale, e ela responderá: "bem sabes que gosto. Avante!"

Amor ao próximo?

Desejo de sorte e valentia?

Para que? Por que?

As pessoas cabem na palma de nossas presunções, e eu sou sincero comigo, tenho mãos pequenas em todos os sentidos, e meus dedos estalados no pisar de muitos, e faço ainda assim a aventura de apostá-los, no caminho dedilhado por mil pessoas procurando onde cavar em mim seus infernos, e mapeiam-se pela sorte de suas impressões históricas, fico eu aqui, querendo ser criativo, fazendo vista grossa com o passado, pretendendo descobrir a armação de escadas que saem das minha falanges para alcançar um céu qualquer, enquanto os outros doem a unha até fazer a fossa para guardar os dias que ruminam em seus gritos, voz alta para que eu deixe de ser o demônio e o imperativo.

Crime: gentileza.

2007-09-21T16:06:00.000-03:00

Crime: gentileza.

Vamos convidar os inimigos à mesa, vamos oferecer a eles nossos melhores quartos, vamos também deitar no chão, vamos fazer uma festa, enquanto eles se divertem fazemos os serviços no porão, quero todo mundo no lugar certo de minha devoção, ser gentil é minha maneira e obrigação, vou ser criminoso se não fizer, vamos minha família, levantem: sejamos todos um só em préstimos educados, em delícias gentis, com todos, com todos, vamos ser julgados! Então sejamos rápidos e devotos de uma só forma de análise: sem interesse nenhum vamos dar abraços! Sim, é assim mesmo, todos do mundo, sem altruísmo menores, temos que ser o máximo, porque é o máximo que querem de nós, tudo muito grande, inalcansável, muito alto, e aqui a gente embaixo, guardando os caquinhos da inevitável festa acabada, nossas forças idas, nosso tempo esgarçado, e seremos julgados, se formos convenientes, se quisermos ser gentis apenas por linguagem emocional, devemos ser devotos de todos os homens e mulheres, devemos ser assim dados, e eu daria se eu tivesse a mim mesmo, muito conveniente, eu me deixei ser por outros montado, e eu serei julgado, serei sem pena, depenado, é assim que vale, é assim que tem que ser, gentil somente nas camadas retribuítivas, mas há aqueles que dizem: seja o máximo. E eu serei massificado, não tenho outra forma de sentir e de ser gentil, para mim só se for por um abraço.

Perdão, mesmo assim conveniente não me acho mal educado.

Dançando Nu

2007-09-21T14:42:00.000-03:00

Dançando Nu

Eu conheço a maior mentira do mundo, talvez a mais cantada, a musa dos poetas, eu digo, conheço sim e ela é o tempo todo revivida, como carne exposta, e essa mentira é isso, dizer que viver intensamente é o que vale, grande balela, inventada por gente entediada e tagarela, falam muito sobre sermos uma ferida aberta, sermos com o amor ou com a festa um incrível de sentimentos, deixar aquilo ser completo, se matar numa dissolvição completa, e eu ouço muito, principalmente os poetas, falarem de dançar nus nas salas da vida, viver em cada centímetro do corpo uma exposição máxima aos fatos, e sensibilizar-se com as verdades que chegam de todos os lados, e isso é dado como um grande prêmio dos corajosos, audaciosos no entanto são os inteligentes, e inteligentes são aqueles que dizem: "coma do melhor", e assim falo, falo e repito, em minha mesa pode ter de tudo, mas invariavelmente vou à fome de minha vontade, e minha vontade hoje e sempre foi ser feliz, e feliz foi e sempre foi viver somente as coisas doces e refrescantes, porque ao redor de mim a vida dança nua, esquentando-me o olhar, e atrás dos meus olhos há uma comichão chamada pensamento, um vórtice de loucuras amarradas, chamando umas às outras, tudo nos sentimentos desperdiçados, nos valores sendo aplicados a cada detalhe, quando na verdade, na grande Verdade, existe amor e Amor, existe beleza e Beleza, não quero explicar mais que isso, quero dizer que somente o que vale sentir vale ser sentido, basta, para que mais? Para que fingir que estou sem pele? Para que mentir ao dizer: meus sentidos podem tudo. Por que? Eu conheço pessoas de todos os lados do mesmo ser humano, pessoas que vão longe dentro de suas exposições, de suas sentimentalidades, e todas, digo de novo, todas, todas falam do imenso cansaço por estarem numa reta de vivências para dentro de um buraco vertical, e caem, lá no fundo olham para o alto e dizem que essa história de viver intensamente é a grande mentira do mundo, cantada mil vezes por gente entediada e tagarela.

Teia desfeita.

2007-09-20T17:23:00.001-03:00

Teia desfeita.

Crime esse que passa costurando os dois lados,
fechei os lábios,
cicatrizados,
o meu pecado é ferida e fala,
com minha boca eu digo,
e ouço que não posso,
então guardam,
escondem abaixo da costura,
das linhas fechando na agulha,
aos poucos cerzindo meus caminhos,
buracos,
pela roupa minha,
aos poucos fechados,
e de tempos em tempos novos pecados,
novos pedaços,
ligados no beijo,
laço de lábios, unidos,
perdido em pensamentos,
agora defeitos na teia,
no ato.

A sedução é casa invisível do aracnídeo,
ele guarda meus pecados no mesmo desenho,
uma estratégia nata, e para a morte,
minha,
dele,
de todos nós que não sabemos desfazer os tédios,
os medos,
os erros,
dos outros - claro
porque o meus tem outro nome: pecado.

Mas são unidos,
os pontos,
de um tempo passado,
guardado na educação de aranhas,
querendo sequestrar do vôo as borboletas,
enfeitar suas paredes tristes com asas de mariposa,
mortas em jantar,
almoço e lanche,
eu não como,
tenho boca fechada,
eu penso,
eu sinto,
eu sou uma teia enrolada,
na boca,
no sonho,
no instinto,
eu extinto,
eu nada.

Vou desfiar o meu inimigo,
sua aula e sua graça,
vou refazer meus armários e suas borboletas colecionadas,
vou desfiar o pecado em mil linhas,
jogar para todos os lados esse laço,
um a um,
procurando amarrar os pescoços dos aracnídeos,
e fazer do sonho uma porta,
costurando o caminho,
e eu serei fôrca,
pendurado na língua está o pedido,
a força.

Escutem de mim santas caveiras,
a vocês esqueletos de lepidópteros digo,
quero alma de borboleta.

Caminho Criativo

2007-09-19T17:35:00.000-03:00

Caminho Criativo

Um diálogo, isso, um diálogo, é o que chamo ser criatividade. Você diz algo e a vida responde, a vida diz algo e você responde. O caminho criativo é para mim uma reação ao que está sendo mencionado o tempo todo.

Eu costumo perder a criatividade, e sinto-me sempre num vazio dolorido, ou de vez em quando sufocante, em parte se dá por conta de uma ansiedade provocativa vir logo em seguida, dizendo da minha obrigação de produzir, de gerar lucros, de conquistar as pessoas numa corrente infinita de admiração, essa ansiedade sempre vem.

A corrente de sucessos é impossível, porém, é bem simples a fórmula para mantermos o movimento da roda, basta empurrar. Sim, óbvio, empurrar, e eu faço, não de maneira regular e previsível, mas sempre, a criatividade é assim mesmo, um fogo atiçado, um muro derrubado, uma cerca pulada, um buraco cavado, um cemitério visitado, um rabisco na árvore, e podem ser suas iniciais e de quem mais ama, pode ser um escrito na boca de um sapo, e ela costurada, tudo caprichado, a criatividade é um passo após o outro, não existe outra explicação, não posso esperar por ela vir, tenho que desenhá-la, seja nas costas da mão, na traseira de um pensamento amável ou terrível, em algum lugar ela tem que brotar, talvez da ferida na árvore com meu nome e o dEle, e Deus será assim grato, enquanto sangro uma floresta inteira com minhas dedicatórias às estações e às alturas, deixo nossos nomes seguir viagem no caminho criativo do crescimento dos dias, e as árvores proguidem para cima, levam com elas meu recado e obra, um primeiro passo, para o céu, claro, e sempre.

O fio de ouro.

2007-09-18T19:49:00.000-03:00

O fio de ouro.

No primeiro gesto de afastamento sei que vou recuar, então, sabendo de prévia da escapatória, sabendo que ao menor sinal de rechaço dos indivíduos fujo, devo eu continuar a tentar até o fim? Pergunto sobre participar da vida alheia, de fazer raízes em muitos compromissos e riscos, em olhar para o destino meu e dizer: "oi! cabe mais um?"

As pessoas já estão tão prontas para viverem suas vidas isoladas, ainda que a biologia as obrigue serem em conjunto, mas elas estão bem encasteladas nos protocolos mínimos de um tempo delivery, basta encomendar que chega, no máximo um "oi" e logo se assina um papel. De resto, a gente pode resmungar pelo msn e orkuts da vida sobre a distância entre os seres, o que faz alguém ficar perto de verdade?

Dependência de qual nível? De qual recurso? Se biologicamente fôssemos otimizados, e de repente não precisássemos de nada, o que nos uniria? Qual é o fio que prende um ser humano a outro e que nos liberta do labirinto?

Eu quero depender de alguém?

Eu quero não depender?

Se eu abrir os olhos, qual problema vejo de verdade por trás das escuridões da dúvida?

Se eu fechá-los, qual problema se torna a escuridão e a resposta?

Quero um fio azul, feito de ouro azul, esse que a gente tira do céu, um fio para tecer um casaco de frio, e não para fugir de meu minotauro, quero estar agasalhado quando abraçar meus monstros, tudo por um só motivo: quero fazer calor para compartilhá-lo.

Morre comigo a menção que jamais será dita: morro de medo de depender dos outros.

E tantos assim vão comigo, que por debaixo da terra se ouve a mesma ladainha por toda eternidade.

Será que haverá arrependimento de não ter participado da vida? Ou virá a ser ressentimento por não ter tido coragem de dividir o peito?

Sem muita gente, please.

2007-09-18T19:17:00.000-03:00

Sem muita gente, please.

Muitos olhares, por trás de meu globo ocular moram, e ardem, como se fossem pulgas feita com corpo de sal, e olham, olham como se eu fosse o alvo de tudo, o sol. Mas eu esquento pouco, só atrás dos olhos, muito, e deixo, elas se coçam, para inteiras me ver, do começo ao fim de si mesmas, inteiras de se ver, e olham, procuram esquecer de si mesmas, dão uma levantadinha da cadeira na mesa do bar, torcem o pescoço, e olham, e também tem as pessoas dentro das lembranças, lá moram, e olham, olham por trás dos significados e são como pulgas frias, dentro do coração, coçam, fazem um serviço de estar em todo pensamento, e eu oro, para que vão-se embora, mas ficam olhando, eu pego de repente uma na cadeira se levantando, torço o pescoço, gosto, e fico ali prestando atenção, e tenho que passar, o dia passa, o inteiro delas também, e eu fico com parte do que me entregaram no coração, a elas uma parte, os olhares são muitos, de muita gente, pois então.

O ninho do alto do penhasco.

2007-09-18T16:38:00.000-03:00

O ninho do alto do penhasco.

Compremeti boa parte da minha ração de sentimentos a uma só boa causa, escalar a montanha que conhece meu inteiror por ser dele a fábrica de suas bases,e foi numa erupção vulcânica que nasceu todos os lados despencados para o nada, eu fiz com criatividade o maior em todo desafio, e da beirada de cada obra eu vejo a paisagem ao redor, no ponto máximo de minha escalada, já no fim de minhas energias eu contemplo o lar e o ninho, porque se levantei do vazio uma beleza, era para dormir naquele alto bem dentro do céu.

E ávidos são os que chegam de todos os lados trazendo suas paisagens irmãs.

Ventania de Fogo

2007-09-18T10:44:00.000-03:00

Ventania de Fogo

Por entre as chamas altas há um vento querendo se esquentar, vem do céu, ele cai sobre as labaredas, é a ordem natural das coisas, e ele vem, sopra por cima do calor e da ardência, carrega o prazer íntimo do momento entre o fogo e o mato, e avança, uma onda devoradora chamando à velhice das obras, se alimentando do que é seco e entediado, o fim é sua escala de passos, e ele continua, arriscando-se por onde puder, e haverá inevitavelmente um término, no coração da sorte há a aventura do incêndio, não sabe se aquele canteiro de passados terá palha suficiente, e ele avança, vento e fogo, passado e presente, ansiosos por caminhos abertos, e pele à lamber, pele do chão, das coisas sem dono largadas pela estranheza dos dias, e na arqueologia misteriosa dos artefatos já descascados pela exposição à vida, um museu se forma de cinzas, tudo preto, calcinado por uma vontade do céu, e de lá vem também a ordem: viva sua juventude o máximo que puder, darei a esse gesto o nome de labareda, e será alta conforme o peito que te tiver.

Onde está o paraíso?

2007-09-18T10:34:00.000-03:00

Onde está o paraíso?

Ao redor de tudo vivido há uma atmosfera feita dos vapores chamados lembrança, e às vezes eu tomo para mim em meu respirar esses aromas, minha mente então mergulha num extase pequeno, uma introspecção tira meu sentidos, e eu viajo numa sensação saudosista, e lá é o paraíso, se o teu passado cheiro de enxofre, então não é bem do que falo. E não precisamos de nenhum Deus a dizer como será nosso tempo depois da vida, nos cantos das horas já vivemos o pagamento de nossos dias, e eu fecho os olhos, rememoro com prazer as cores evaporadas, e em meu pulmão guardadas.

70 e 80

2007-09-17T13:51:00.000-03:00

70 e 80

Cor forte, sol quente e nada de som sem ruído, mato fervido, tarde na estrada, em todos os cantos soprando aquela inocência pelas paradas, as pessoas vestindo roupas apertadas, boca de sino, chacis de madeira, e todo assunto contado era ouvido em rádios, ou em programas de tv que todos viam ao mesmo tempo, havia também velhas histórias ainda intactas, talvez fossilizadas na vontade de descobrir o algo novo dentro de lendas, e lugares preservados, distantes das políticas públicas de capitalização, ou das cercas egoístas de grandes empresas ou latifundiários.

Igrejas antigas, protegidas pelo medo pueril ao Deus que andava pelas ruas, e a demolição da ditadura estava em todo lugar cheias de sinal, eram nos cadernos de administração nas instituições, todos de capa-dura, nas grossas paredes de prédios velhos e cheios de infiltrações, em saletas mínimas, com alturas majestosas, secretárias guardando a ética na linha certinha que se obrigavam a fazer em suas anotações, e taquigrafia, dos sentimentos não, mas do que precisava ser moderno, e tudo era moderno, não importa vir com texturas de madeira e crochê colorido nos tapetes para forrar os assentos do carro, em todo canto um santo pendurado, no chiquê das velhas crenças, em mulheres saudando o vento ao entrar pela janela, abertas a um tempo cheio de esperança e rock'n'roll, tudo ao som ruidoso dos vinis cheios de cicatrizes, e os ruídos levando texturas aos ouvidos, e eu via com a orelha, o vento sarrar as olhas quentes da rodovia, via os filmes americanos e imaginava que era no quintal de casa, eu nem vivi a época que mais vive em mim, ela foi embora do mundo, mas está aqui.

Sobre o Divino

2007-09-17T11:35:00.000-03:00

Sobre o Divino

Grande parte do meu dia é um pensamento religioso, eu estou permanentemente ligado à questão do Significado, não tenho dúvidas sobre a existência de um Deus, não tenho no entanto, qualquer crença de que Ele queira ou faça algum gesto para nos ajudar ou atrapalhar.

Não tenho a menor vontade de também propor um entendimento novo sobre o Divino, acho que o que acredito já foi deveras pensado por qualquer pessoa com cotovelos à mesa, ou com o pés sobre uma bancada, descansado o ser humano, sem vontade nenhuma, acredito piamente que naquele instante de forças não cobradas, venha a sensação explicativa sobre isso que creio: um Deus que não se intromete.

Falar que Deus não ajuda, não participa, não se envolve com a questão nossa, é a mesma coisa que dizer da sua não existência, assim ouviriam os fiéis ávidos por soluções via celeste, eu no entanto, penso assim mesmo, nenhum intervencionismo, ou se há, não seria nas coisas da vontade.

Para levantar um discurso como esse eu preciso ficar entre todos os pensadores odiados, e não seria difícil para mim estar entre eles, é justamente onde encontro o manancial de explicações fundamentais, e lá me estaciono com prazer.

Estamos todos preparados para enfrentar um crente chato a dizer de Deus e da bíblia, e a ouvir sua ladainha de que meus pecados vão me levar ao inferno deles, estamos preparados para isso, no entanto, nos atiça com fogo quem diz contra a providência divina, e eu digo, Deus não se intromete nas nossas coisas. E nem é porque ele não possa, mas porque seria vulgar, hediondo, estúpido, idiota e nojento, tal como uma platéia a interromper o espetáculo de música querendo incrementar novas notas ou harmonias.

Para mim Deus é a capacidade de cada átomo existente executar sua finalidade, Deus é no ser humano um arranjo muito complexo de si mesmo, e cada indivíduo é uma instância dessa potestade repartida, agora na identidade de uma pessoa, um ponto máximo de Sua capacidade de viver a Si mesmo. Se eu pudesse exemplificar esse pensamento, seríamos nós, nosso corpo, o universo, e o ser humano seria cada bactéria(ou vírus) dentro de nós, a experimentar o ambiente e fazer parte dele, sendo num foco um deus miúdo, e num outro, um deus completo.

Para mim, cada gesto nosso, bom ou mau, útil ou inútil,ofensivo ou inócuo, é o Deus em movimento, agindo e sentindo as coisas, vivendo a experiência de nutrir-se do próprio tempo, da própria carne, da própria inocência e sonho.

Somente desapercebido de Si, Deus pode linear suas características e visualizar o inteiro por partes, e nisso se sentir um monte, bem distante da solitária condição de ser pleno que é.

SimplificaçõesXConteúdo

2007-09-17T00:22:00.000-03:00

SimplificaçõesXConteúdo

Antes os fatos ganhavam muitas notas paralelas, eram observações emocionais, pontuações financeiras e conexões sociais.

Hoje os fatos têm uma forma baseada num ponte de corte apenas, leio a história dele, e procuro a tônica poética para seu valor, e exatamente onde a intensidade faz virada com a vulgaridade, eu paro, nessa divisa confusa entre ser algo muito nutritivo e estimulante, e a inevitável saída para o sujo e doentio, é onde paro no respeito ou no foco.

Não se trata de uma imposição - ou mesmo de um sucesso prometido e recorrente - mas sim de um princípio físico e natural, já totalmente assimilado em meus músculos verdadeiros ou metafóricos. Onde na minha inteligência existe uma engenharia política para ler os ocorridos agora existe essa premissa, deixar o fato ser fato até o ponto onde a realidade é ainda bela e estimulante, por mais rude e sangrenta que venha a ser.

Essa minha simplificação então separa em dois grandes momentos o que antes era visto de vários lados, o conteúdo ganha seu peso sintetizado nesse agrupamento e desrepeito, a leitura passa a ser feita sobre duas cores tão somente, o lado de cá do ponto de corte, ou o lado de lá.

Há sucesso nisso? Historicamente o resultado será um texto corrido, e ele com meu sobrenome, uma afirmação firme sem esvaziamentos no "será que", "por onde é melhor", "pensando como", "se você for assim", e todos os outros condicionais a derrubar o tamanho do fato. Quando a força poética bater estaca na pedra implicante e não fizer mais caminho para um firme calço, guardo a magnitude daquela superfície como suficiente para mim, não conectarei pessoas ao ocorrido, não terei aritmética para seu preço, e muito menos suas facetações emocionais.

Conteúdos vividos serão menores? Talvez sim, e se forem, melhor para mim.

Simplificações fazem bem para os outros? Talvez não, há muito de compreensão que será substituído por licensa poética, e nessa postura subjetiva muitos irão procurar maior respeito, porém não encontrarão na dinâmica que administro.

Já estou praticando isso há quanto tempo? Muitas resignações já me colocam a sentimentos muitos de profundidade, e isso tem tempo, alguns meses, talvez até um ano, ou mais, não sei especificar, hoje não falo do que farei, falo de como tem sido feito.

2007-09-16T01:59:00.000-03:00

Primeiro Post

Para qualquer objetivo a gente dá o primeiro passo, esse aqui é uma mera estréia para olhos novos e velhos, aos novos desejo as paisagens que fico apalpando com os músculos do coração, de olhos fechados requento as sensações já vividas, e aos velhos olhos dou a paciência para não tê-los como eternos juízes, jurados e réus.

historico

2007-09-16T01:54:00.000-03:00

HISTÓRICO

COMUNIDADE

2007-09-16T01:22:00.000-03:00

COMUNIDADE

Aqui serão relacionados blogs de amigos e links interessantes do tipo de cultura que eu vivo. Espero que seja de alguma valia.

IDENTIDADE

2007-09-16T01:17:00.001-03:00

IDENTIDADE

Meu nome é Gustavo, e eu fiz esse blog para conversar com amigos, nem sempre eu posso ser sucinto ou preparado para responder a uma questão, então me dirijo a esse lugar exposto para mencionar o que de repente foi calado, pode se dizer: "é uma fuga", eu prefiro entender como uma trincheira oportuna.